lunes, 14 de febrero de 2011

La luz de un sueño

Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Luis García Montero.

Se  le tiene, se le  comparte, se le piensa,
se balbucea en voz que quisiera ser alta.
Se le pesa y se le  mide, pero no se deja;
se le  pisa, se le recorre, se le pierde;
se le  roza y se le  palpa y apenas se le intuye
escurriéndose como arena entre las manos cerradas y ansiosas.
Se le sigue y se le  persigue
se le agarra y se resbala
se le espera y se le teme.
Se le enmarca y se le  enmolda
se le  envasa al vacío y se le embalsama  con pena.
Se le dibuja y se le destroza.
Se le encuentra y se le olvida.
Se le menosprecia y se le compra.
Se le esconde  y entonces desborda.
Se finge, se cree, se pasa, se inventa.

Y a veces -ay, solo a veces-
se le sueña junto al otro
(que siempre es otro, nunca él mismo
porque él lo transforma)
buscando la intersección maravillosa,
prodigiosa, increíble.
Pero eso, en realidad, a él no le importa.
Porque  se le vive, a veces, junto al otro
pero se le siente siempre
inevitablemente
a solas
y aunque tú no lo sepas.
Todavía y siempre,
siempre y todavía,
aunque tú no lo sepas.

Es un iceberg
que por esencia mantiene sumergido en lo invisible
lo que en él es más grande.

 A oscuras. A tientas. A solas.

Como la luz de un sueño que pudiera ser mentira.
Pero es verdad.

Y quien lo probó, lo sabe.


martes, 1 de febrero de 2011

Lo urgente y lo importante

Echo mucho de menos robar rosas. Poder dedicar unas horas a que broten las ideas, y que una me lleve a otra, y esa a otra, y esa a otra, e invertir una tarde perezosa en escribir un post, buscar algún vídeo, corregir y retecorregir los errores, las redundancias, los "farragos" que se me salen por todas partes y sin querer. Echo de menos ver como crecen las lágrimas en las lluvia, y poco a poco los números al lado de las etiquetas. Echo de menos el refugio y la mirada a la senda que serpea post a post, haciendo camino al andar.
Echo de menos andar para ir a ninguna parte sin tener que pensar todo el rato en llegar o no llegar.

Pero las circunstancias mandan, y no tengo ni horas para la divagación ni tardes para las rosas. Incluso escribir esto es un acto de nostalgia, de rebeldía, de capricho y de esperanza. Para recordarme que volveré, en cuanto me deje mi vida, Porque escribo esto casi con la comida en el plato, y mirando el reloj que amenaza con la hora de correr, de nuevo, a mi clase de inglés, cuyo examen ruge el martes, y tengo un libro por terminar, y cuatro exámenes que poner para la próxima semana, y una entrevista con el inspector el próximo miércoles, y mi Diente de león que necesita mi soplido, y mi Biblios completamente abandonado,  y por si todo esto  fuera poco, el azar de mi apellido se ha confabulado con el orden alfabético, y me ha obsequiado con un bonito expediente disciplinario por instruir. Y eso, sin contar conque soy aprendiz agobiada y permanente de profe de Español para extranjeros, y creo que estaba haciendo algún curso también sobre eso.

Así que las rosas que robe por hora serán como mucho, desahogos y paréntesis, Porque lo útil  y lo práctico y lo urgente me roba a mí el tiempo que debería dedicarle a lo importante. Que sigue siendo, claro, robar rosas.
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