martes, 22 de abril de 2008

Lo perdido (y 2)


"Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swindburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos. Illión fue, pero Illión perdura en el hexámetro que la plañe. Israel fue cuando era una antigua nostalgia. Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos."


Jorge Luis Borges. Ciego clarividente, poeta y maestro de la paradoja.


Y vivir es ir haciendo nuestras nuestras cosas al perderlas.

Y hacernos, quizás, de alguien, que nos pierde
y que nos hace o quizás nos haga suyos,
incluso sin que nosotros, quizás, lo sepamos
ni lleguemos a saberlo jamás.

Y yo tengo algunas cosas que son mìas ya, quizás muchas,
mientras aprendo a aferrarme a lo que no es mío
... todavía, quizás.

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